http://medved-ko.livejournal.com/ Солнце, сожги настоящее Во имя грядущего, Но помилуй прошедшее! - LiveJournal.com Wed, 16 Dec 2009 22:36:37 GMT LiveJournal / LiveJournal.com medved_ko 11778470 personal http://l-userpic.livejournal.com/87812972/11778470 http://medved-ko.livejournal.com/ 100 65 http://medved-ko.livejournal.com/7578.html Wed, 16 Dec 2009 22:36:37 GMT http://medved-ko.livejournal.com/7578.html Опять же понравилось, и снова у Липскерова:<br />" И столько счастья было на его морщинистом лице, что проливалось оно из глаз слезами…" http://medved-ko.livejournal.com/7578.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/7239.html Sat, 21 Nov 2009 08:35:26 GMT http://medved-ko.livejournal.com/7239.html Понравилось у Липскерова: "зарифмованные слюни романтизма"... http://medved-ko.livejournal.com/7239.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/7137.html Mon, 09 Nov 2009 08:00:15 GMT http://medved-ko.livejournal.com/7137.html Навеяло новой встречей со старым прошлым. Все тот же Николай Степанович Гумилёв:<br /><br />В оный день, когда над миром новым<br />Бог склонял лицо Свое, тогда<br />Солнце останавливали словом,<br />Словом разрушали города.<br /><br />И орел не взмахивал крылами,<br />Звезды жались в ужасе к луне,<br />Если, точно розовое пламя,<br />Слово проплывало в вышине.<br /><br />...Мы ему поставили пределом<br />Скудные пределы естества,<br />И, как пчелы в улье опустелом,<br />Дурно пахнут мертвые слова.<br /><br />Гений. http://medved-ko.livejournal.com/7137.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/6829.html Mon, 10 Aug 2009 05:52:28 GMT http://medved-ko.livejournal.com/6829.html когда могущественные люди говорят об оправданных ценах, можно быть уверенным только в одном: платить будет кто-то другой<br />Ричард МОРГАН © http://medved-ko.livejournal.com/6829.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/6507.html Mon, 11 May 2009 06:48:12 GMT http://medved-ko.livejournal.com/6507.html Известные приколисты... <br /><br /><lj-embed id="1" /> http://medved-ko.livejournal.com/6507.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/6203.html Sun, 03 May 2009 13:22:30 GMT http://medved-ko.livejournal.com/6203.html Название для темы как-то само выплыло, и менять уже не хочется, хотя и слишком уж оно позитивное для всех тех сегодня потраченных нервов.<br />Предыстория. Подарила мне жена на днюху новую мобилу. Царский подарок. Мобилко - LG touch, все навороты. Очень удобная в эксплуатации, привык к ней за сутки. 3-е поколение, опять же. Ессессено, пришлось менять обычную SIM карту на USIM. Жена, когда покупала, еще специально спросила, привязана ли эта покупка к какому-либо обязательству перед компанией "Орандж", например, на 36 месяцев обязательно брать, или там разговаривать на минимум денег в месяц. Ей четко и однозначно сказали "нет, берите на сколько хотите, хоть всю сумму наличными, хоть что - никаких обязательств." К слову сказать, на аппарате было написано, что стоит он 1400 шекелей.<br />Теперь, собственно, сама история. Последние полгода компания "Орандж", озверев окончательно, начала драть какие-то сумасшедшие деньги за разговоры. Счета при относительно небольшом количестве разговоров выходили порядка 500-600 шекелей в месяц за две мобилы. Мы в "Орандже" очень много лет, не хотелось никуда переходить, поэтому пытались менять программы, условия - ноль на массу. Программы менялись, счета оставались теми же. Решив выяснить, что нам может дать прееход в другую компанию сотовой связи, забрели в "Селлком". Те нам быстренько расписали, что за те же разговоры мы у них будем платить меньше двухсот шекелей. Все стало сразу ясно, и мы не раздумывая подписали контракт с конкурентами. Девушка из "Селлкома", правда, сказала, что если у нас есть новые аппараты, то "Орандж" может снять всю сумму за аппарат сразу в близжайшем счете. Мы как-то вяло на это прореагировали, потому что были уверены, что аппарат-то куплен без всяких обязательств (как нам было сказано), никаких новых программ не было, потому - чего ж с нас зря деньги брать... <br />Наивные. <br />Конечно, последний счет от "Оранджа" пришел на непонятную сумму в 1600 шекелей. Сегодня пошли в милый "Орандж" выяснять, за что, собственно. Если за разговоры - ну не могла такая сумма набежать за две последние недели (именно столько оставалось нам в этой компании, потому что в "Селлком" мы перешли в середине месяца). А если за аппарат - так ведь за него тоже половина суммы уже выплачена!<br />Что выясняется в итоге. Покупка нового аппарата через саму фирму автоматически является заключением нового договора с ними на срок в 18 месяцев. Это раз. Два. Фирма, оказывается, частично субсидирует нам покупку этого аппарата, то есть цена его на самом деле не 1400 шахов, а 2800 на секундочку (это конечно нигде не оговорено и не описано, кроме как у них самих в компьютере)И, соответственно, мало того, что жена продолжит платить те выплаты, на которые были разбиты первые 1400, остальные 1400 снимаются единоразово со счета...<br />Вобщем, полнейший беспредел. И сделать ничего нельзя и разговаривать абсолютно не с кем. Единственная мааааленькая подлость, которую я обеспечу этой фирме - мои друзья, приезжающие сюда в скорости на ПМЖ ногой туда не ступят. <br />Вот. http://medved-ko.livejournal.com/6203.html public 8 http://medved-ko.livejournal.com/6052.html Wed, 15 Apr 2009 12:53:25 GMT http://medved-ko.livejournal.com/6052.html Люди иногда все-таки бывают чертовски несправедливыми. http://medved-ko.livejournal.com/6052.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/5859.html Sun, 05 Apr 2009 14:54:28 GMT http://medved-ko.livejournal.com/5859.html В истории всегда есть место несчастному случаю.С удручающей закономерностью, он происходит тогда, когда слишком бурная, перспективная и счастливая карьера кому-то на небесах начинает казаться чересчур вызывающей. И тогда тонет Непобедимая Армада, Бонапарт подхватывает насморк, Александр Македонский пьет не из того бокала, Цезарю брутально не везет, Иисуса путают с каким-то проходимцем, Линкольну дарят билеты в театр, Магомет запутывается в своих женщинах, Мерлин Монро в своих мужчинах, а Самсон - в своих волосах... Как правило это ставит точку в карьере персонажа, а если карьера завязана на государственное управление, то и государству приходится кисло... http://medved-ko.livejournal.com/5859.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/5481.html Fri, 05 Dec 2008 04:50:23 GMT http://medved-ko.livejournal.com/5481.html В медицинских профессиях со временем вырабатывается некий иммунитет на человеческие проблемы... В том смысле, что перестаешь воспринимать пациента, как личность, а скорее как некий абстрактный объект, над коим тебе необходимо произвести определенные действия, в которых и заключается твоя непосредственно работа. И это хорошо, потому что иначе можно элементарно съехать крышей. Когда в день видишь в среднем порядка 20 человек, девяносто процентов которых страдают от серьезных болезней, и половина из этих девяноста процентов не доживет до следующего нового года - морально можно не выдержать. Поэтому отключаешься. Приходишь на работу - и щелк! Как выключатель повернул, и больше ничего не чувствуешь. <br />Но иногда этот выключатель почему-то поворачивается обратно. Иммунитет дает сбой. <br />И тогда больно, жалко, и обидно. И очень хочется помочь - но ты не можешь больше того, что ты и так делаешь. <br />К счастью, эти сбои - они не надолго. Час, два, максимум день - и ты снова машина. Робот. Медработник. http://medved-ko.livejournal.com/5481.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/5194.html Mon, 26 Nov 2007 12:59:26 GMT http://medved-ko.livejournal.com/5194.html Автор нашумевшей книги "Бойцовский Клуб", по мотивам которой был снят не менее нашумевший фильм. Напал на очередной его роман. Понравилось:<br /><br />" Большинство треков со смехом на телевидении было записано в начале пятидесятых. То есть почти все люди, смех которых ты слышишь, сейчас мертвы." http://medved-ko.livejournal.com/5194.html public 2 http://medved-ko.livejournal.com/4874.html Mon, 12 Nov 2007 13:58:51 GMT http://medved-ko.livejournal.com/4874.html ...........................................................<br /><br />Я поздравил Рому, Сержа, спустился вниз, взял бокал шампанского у пробежавшего мимо официанта, вздохнул, глянув на мелькнувшее возле рояля алое платье и заковылял к стульям, расставленным вдоль стен. Депрессия наваливалась, накрывала тягучей, темно-зеленой волной, ныло в груди слева, грызло, и ко всему снова разболелся благоприобретенный бурсит... В углу зала замаячила виселица. «Кажется, этим все и кончится», - отупело подумал я. В голове проносились образы, обрывки мыслей...<br />Все давили – «сделай же что-нибудь», «сколько можно тянуть?», «поговори с ней», «че, слабо, да?»... Страшно... А вдруг скажет нет? Или вобще, еще хуже - посмотрит, как на идиота – типа, не понимаю я, о чем ты... но поговорить надо сейчас, сегодня, иначе... одна птичка на хвосте принесла, что сегодня вечером отец увезет ее из города, телефона там нет, увидиться получиться лишь в сентябре. Значит, сейчас, или никогда...Как-то слишком громко звучит.<br />Виселица в углу стала четче. Что ж делать-то?..<br /> - Добрый вечер...<br />Охххх... Кровь прилила к лицу, аж очки запотели. Пришлось снять, протереть. Руки дрожали, что с позавчерашнего похмелья. Вот он, шанс?<br /> - Ты плохо себя чувствуешь, да?<br /> - Нуууу...<br /> - Может, лучше выйти на воздух? Ты как?<br />Ну вот. Финиш. Это точно все. Если сейчас откажусь, второго такого шанса не будет. Отец заберет ее через пару часов. А народ стоит на другом конце зала, смотрит, и улыбается одобряюще, кивает...<br /> - Надо поговорить. – я решился.<br /> - Конечно, надо. Пойдем?<br /> - Пошли.<br />По дороге Серж схватил меня за галстук, пьяно прошептал на ухо: «Желаю удачи, потом расскажешь...» и куда-то уплыл.<br />Кинотеатр, парк. Плещет фонтан. Скамейка. «Присядем?» «Да, да, конечно...» Уже сейчас знаю, что скамейка эта войдет в историю. <br /> - Ты хотел поговорить?<br /> - Да.<br />Тишина. Едут машины, прохаживаются люди, среди пестрых прохожих выделяются выпускники в костюмах, девушки в вечерних туалетах, цветы. Пора экзаменов и выпускных балов. Вечереет.<br /> - Я слушаю.<br /> - Послушай. Я... Понимаешь, я никогда не думал, что такое возможно, но где-то полгода назад...<br />И тут, как говорили класики, Остапа понесло. И несло его, то есть меня, наверное часа полтора. И вынесло неверным течением на тему сбивчивого, запутанного, но все же обьяснения, без стихов, без цитат, зато изобилующего длинными, ничего не значащими фразами, напыщеностью, но одновременно искренностью, пылом, и остальными сопровождающими в таком возрасте и ситуации вещами... Короче, когда я замолк в ожидании приговора, почувствовал себя будто подвешеным в воздухе, и у той, сидящей напротив, были в руках Ножницы, которыми она могла обрезать ту тонкую нить, но были и Крылья, которые она могла мне дать...<br />Тишина...<br /> - Послушай...<br /> - Да?<br /> - Пойми, это настолько... Я не могу так сразу, мне необходимо время...<br /> - Нету у тебя... тьфу, у нас - у нас нет времени. У меня его нет. Представь, что завтра, нет, сейчас, через секунду – конец света. И мы не можем ждать. Пойми.<br /> - Хорошо... Я понимаю, кажется.<br />Снова тишина. О, как долго тянуться секунды! Я уже десять раз успел состариться и умереть.<br /> - Твой ответ, Дина...<br />Да, я давлю. Я знаю это. Но не могу по другому.Мне надо много, сразу, сейчас. Не умею, не хочу ждать. Ибо в следующее мгновение это потеряет смысл. <br /> - Дина?<br /> - Да.<br /> - Ты...<br /> - Это ответ.<br /> - Да?<br /> - Да.<br />И взрыв. Глаза, волосы, ресницы, алое платье, парк, скамейка. Парочка, прогуливающаяся неподалеку, кинотеатр... Я летел, высоко, высоко, а вокруг меня парили ангелы и пели мне осанны... Три ангела, почему-то в кожаных куртках и с черными крыльями, а у одного из них крылья были перепончатые, они были мне странно знакомы, эти ангелы, перед глазами мелькнули дюны, песок, море, а потом я упал обратно на скамейку, но уже с парой крыльев – белых, и пушистых – за спиной.<br />Жаль, не заметил, что крылья-то были из прессованого картона. Не почувствовал запах старого бумажного клея.<br />«И я сорвусь с земли, точно пес с цепи,<br />И полечу в облака...<br />И полечу в облака, твоя страна далека,<br />Но я найду тебя там...<br />О, эти картонные крылья – это крылья любви...»<br />Но эту песню я услышал намного позже. А пока мы шли, держась за руки, обратно на выпускной, где нервничающий Серж, пританцовывая, ждет нас, что бы утащить меня за водкой, но водки не будет, и мы купим шампанское и будем пить его вдвоем из горла, а я начну придумывать, как бы отмазать Дину от ее отца, чтобы она осталась до утра, и в итоге я придумаю, но это будет потом...<br /><br />.....................................................<br /><br />Туман полз меж деревьев парка. Сквозь него неон названия кинотеатра казался посадочными огнями космического корабля. Ос попыхивал марихуанной. С шелестом размокал картон крыльев у фонтана.<br /> - Дерьмо! – подвел черту Макс. <br /> - А я, создатель, говорил тебе тогда, - заметил Ос. – Говорил, что картон-то бракованый, долго не выдержит. А ты меня как обычно не слушал. Да и мать твоя, мудрая женщина, говорила, и Серж тоже...<br /> - Все вы умные, - огрызнулся я. – Каждый для другого. А попробуй умным сам себе быть. Ты тогда, кстати, тоже хорош был, с Сержем на пару. Что я, не помню?..<br />Ос замолчал. Макс допил пиво. Отрыгнул.<br /> - А что? – сказал он. – Зато весело было.<br /> - За то – за что? – спросил я. <br /> - Все хорошо, что хорошо кончается. <br /> - Не умничай. Все только начинается. <br />Картон расплылся в подозрительную коричневатую лужицу. В ней, кружась, плавали три белых перышка. Было очень душно. Макс встал, потянулся, хрустя суставами. С шумом втянул и выдохнул воздух.<br /> - Будет гроза, - с увереностью заявил он. – Сильная. <br /> - Это уж от нас зависит, - ухмыльнулся Ос, втаптывая окурок в грязь. – Хочешь грозу, создатель?<br />Я покачал головой. <br /> - А что дальше, создатель? – спросил Макс, глядя в чернеющее небо. – Дальше что? Ведь было ж дальше, правда? <br />Было...<br />За спиной уже привычно зашуршало, отозвалось нытьем в уставших мышцах, взмах, другой – и свечкой вверх, в ворчащие тучи... <br />За городом полыхнула молния.<br /><br />..........................................................<br /><br /><br />Кажется, это тоже был летний лагерь. На этот раз настоящий. Весело было. Вечер, зал, переполненый людьми, три или четыре гитары, кресло, поделеное пополам, улыбка, не сходящая с лица... Марианна по кошачьи подошла сзади: «Давай поговорим, пожалуйста». Наверное, пора заканчивать этот дурацкий бойкот, обьявленый ей год назад. Глупо как-то, по детски... А потом ее глаза, губы, руки... Днем позже – Лана. Высокая, стройная, легкодоступная – устал от сложностей. И уже под конец лагеря – Яна. Маленькая, с короткой стрижкой, заливистый смех колокольчиками... <br />У тебя есть девушка? Да, три! <br />Мысли приходят разные. К примеру – на самом деле в жизни все гораздо проще, ну и зачем мне нужны эти мучения, а есть ли вобще чувство, короче – я даже не позвонил Дине, когда вернулся домой. А она вобще никогда не звонила мне сама. Увидел ее только недели через две, на первое сентября. В том же парке, на той же скамейке напротив кинотеатра. Заглянул внутрь себя. Никаких эмоций. Куда все делось?<br /> - Дина, есть разговор.<br /> - Да, я думаю, нужно кое-что прояснить.<br />Автобус, жара, ее дом, не менее жарко, а слова вдруг не лезут из глотки, они какие-то тягучие, липкие, как клей, а крылья, крылья за спиной – картон... Тяжелый, почему-то мокрый, никому не нужный кусок картона.<br /> - Досвидания, Дина.<br /> - Досвидания.<br />И снова автобус, снова жарко, потом деревянный столик, пиво в запотевших литровых кружках, внимательные глаза ребят, «а мы расстались!» сказано с наиграной радостью, неуверенной гордостью, рука Сержа на плече:<br /> - Я же говорил – на кой оно тебе нужно! Не она первая, не она последняя, баб, слава Создателю, еще не внесли в красную книгу, вон, смотри, какая блонда идет... Эй, девушка, может познакомимся? Куда пойти?.. Слушай, эти вон козлы за соседним столиком мне положительно не нравятся, Ром, ты как?<br /> - Пацаны, есть у кого-нибудь ствол?<br />А за соседним столиком странная троица в кожаных куртках, их лица знакомы, а больше всего знакомы крылья, развешаные за ними на крючках для одежды.<br /><br />................................................... <br /><br /><br />Макс с хлюпаньем и причмокиванием пил черный «Гиннес», проливая на стол. Ос с омерзением смотрел на него. <br /> - Макс, ты свинья! – наконец сказал он.<br /> - Гусь свинье не товарищь, а брат, - ответствовал Макс, пытаясь создать бутылочный «Гиннес». Бутылки почему-то выходили фаллической формы. Дедушка Фрейд, опять же, мой любимый психоаналитик, поразвлекся бы на эту тему.<br />Я хандрил, покуривая трубку.<br /> - Эй, создатель! – Макс повел плечами. – Хорош грузиться! Сидим нормально, отдыхаем...<br /> - Жа-арко, - протянул я и создал вентилятор. Бежевый «Самсунг» нелепо смотрелся посреди готической обстановки паба, поэтому я распылил его. <br /> - В Хаос? – спросил Ос.<br /> - В Хаос. – Кивнул я.<br /><br /> .................................................<br /><br /><br />Но шли месяцы, и я понял, что так не могу. Нет, наверное, мог. Просто не хотел. Не хотел без нее. Поэтому, подгадав день и время, встретил ее после репетиции. <br /> - Привет, Дина.<br /> - Какими судьбами?<br /> - Так, проходил мимо.<br /> - Проходя – проходи.<br /> - Ты же на остановку, верно?<br /> - Верно.<br /> - Я провожу.<br /> - Ты же не спрашиваешь разрешения, ты утверждаешь.<br /> - Ну, вобщем-то да.<br /> - Тогда нет смысла сопротивляться. Хочешь – проводи.<br /> - Хочу.<br />И пошло-поехало. Хватило нас еще на полгода. Затем еще на год после двухмесячного перерыва. Но тогда я уже знал, что оставляю эту страну...<br /><br />........................................................<br /><br /><br />Мы летели в мягких потоках прохладного февральского ветра. Внизу была Прага. А перед нами – красно-белый самолет чешских авиалиний.<br /> - Это было в первый раз, когда ты прилетел в гости? – Ос делает мертвую петлю.<br /> - Нет. Во второй. <br /> - А что ж в первый?<br /> - Не до того было.<br /> - Значит, время все-таки лечит?<br /> - Лечит. Время и расстояние.<br /> - Говорят, что любовь между двумя людьми обратно пропорциональна квадрату расстояния между ними. <br /> - А я слышал, что прямо.<br /> - Что прямо?<br /> - Прямо пропорциональна квадрату.<br /> - Тебя жестоко обманули. И что, создатель, неужели все ушло?<br /> - Все. Так мне казалось тогда.<br /> - А память?<br /> - Память... Память – это фотографии в альбомах. А листать альбомы – это фетишизм.<br /> - Бред.<br /> - Твои слова, между прочим.<br /> - А, да?.. Забудь.<br /> - Слишком легко отказываешься от когда-то сказаного, Ос.<br /> - Не твое дело.<br /> - Что?<br /> - Тихо, создатели, тихо!<br /> - Времена и идеалы меняются и уходят, приходят новые. <br /> - Слишком часто они меняются. Часто уходят. Приходят реже. И не всегда новые. А идеалов вобще не существует.<br /> - Как же? А я?<br /> - А ты, Макс, заткнись. Тоже мне – идеал.<br /> - А что? Красоты и мужества. Благородства. <br /> - Скромности...<br /> - Ага. Эй, создатели, нам, кажется, пора на посадку!<br /> - Снова перед нами города, взлетные огни аэродрома...<br /> - Между. Между нами.<br /> - Я лучше промолчу...<br /> - Вот-вот, лучше промолчи. На снижение, господа...<br />Свист воздуха в ушах. Хлопанье крыльев.<br /> - Карр! Карр!..<br /> - Макс!<br /> - Я ворона, я ворона!.. На-на-на-на!.. Я вор-рона-а!!!<br /> - Берегись!<br /> - Ос, останови этого придурка! <br /> - От придурка и слышу!.. Ах... Мать моя... что это я...<br /> - Что ж, с мягкой посадкой, господа. Лучшего места, чем старое кладбище для этого не найти, я думаю. Макс, восстанови могилы, сделай одолжение. Куда нам теперь, создатель?<br /> - На трамвай. Я ошибся районом. Сушите крылья здесь, тут им самое место. <br /><br />................................................................<br /><br /><br />Ненавижу эти новые районы. Они, правда, давно уже не новые, но называют их до сих пор так. Видимо, по привычке. Можно часами блуждать по закручивающимся в ленту Мебиуса улочкам, тщетно пытаясь осилить логику нумерации домов, бродить, то здесь, то там натыкаясь на сигаретные киоски с подмигивающими тебе продавцами, и только с третьего раза понять, что ходишь вокруг одного и того же киоска. Как бы там ни было, вела нас Дина, почему-то избегающая встречаться со мной взглядом, и с улыбкой поглядывая на нас семенила рядом Аня, похожая на невообразимого красного пингвинчика, очень симпатичного, между прочим, несмотря на габариты.<br /> - Вот, кажется, здесь! – сказала наконец Дина, указывая на серый дом, стоящий немного на отшибе, посреди двора, покрытого белым, снежным ковром. <br />Грязная лестница, последний этаж, обитая материей дверь, звонок...<br /> - Ооооо!!! Привет, привет, заходите, Диночка, Анюта, а ты что встал столбом, давай-давай!<br /> - Ты кошку свою убрала?<br /> - Не переживай, кошка заперта в ванной !<br /> - Что ж вы так долго, ребята, мы вас к пяти ждали...<br /> - А, это Дина решила немножко поиграть в Ваню Сусанина...<br /> - Ха-ха-ха!<br /> - Хи-хи-хи!<br />От вечеринок начинаешь уставать. Все хорошо в меру. Со временем они начинают напоминать армейские сборы. Вынужденая выпивка, вынужденые шутки, улыбки, воспоминания – «как мы круто повеселились тогда, лет пять(шесть, семь – каждый раз накидывается год) назад?»<br /> - На, возьми гитару, сыграй что-нибудь, пожалуйста!<br />Неактуальные песни. Точно армейские сборы... Эта уже замужем, а вон та уже второй раз, он в Англии, а эти два в Германии, да и я уже не здесь, но мы как штыки раз в год собираемся в стране исхода, дабы... Дабы что? Просто так. Автоматически. Из раза в раз все меньше народа, что абсолютно логично на мой взгляд...<br /> - Послушай... – Дина подошла наконец, встала рядом, мялась, словно не зная, с чего начать... – Нам нужно поговорить...<br /> - Пойдем, конечно...<br />И это тоже уже где-то было, и не так давно. Мы спускаемся вниз, выходим на улицу, там холодно, около минус пяти, особенно холодно мне, непривыкшему к минусовым температурам на наших югах, и я смотрю на ту, что всего несколько лет назад так волновала мое сердце... Дина, Дина... Ты повзрослела, еще больше похорошела, изменилась – почти нет, ментально, во всяком случае, поумнела – наверняка, но Создатель! – почему тебе понадобилось целых пять лет! Пять долгих, долбаных лет, чтобы понять, что я значу для тебя, что было между нами, чтобы понять, как тебе это все нужно! Теперь ведь уже поздно! Поздно, черт возьми... Между нами тысячи километров, десятки тысяч людей... Чего ты ждешь от меня сейчас? Чтобы я, как когда-то бросился к тебе, обнял, коленопреклонный клялся, что остаюсь здесь, и теперь уже никуда не уеду? Пустое... Это невозможно. Даже не смотря на поднявшуюся со дна души муть... И не смотря на твои забытые, но такие знакомые и нежные губы... Ты хочешь ждать? Жди. Ты вольна. Но только ты будешь очень долго ждать, девочка. Потому что я не уверен, что в ближайшее время прилечу снова. А если прилечу, то скорее всего уже не один. Да... Очень жаль, что так получилось... А ты... У тебя все пройдет. Завтра... Нет, уже сегодня с утра я уеду, поеду к Сержу на работу, посижу в Интернете до полудня, а потом мы поедем в Таллин и будем там жрать пиво литрами, чтобы с рассветом уснуть в машине и проспавшись к обеду вернуться сюда, поспать пару часов и встретиться в городе, и снова жрать пиво... А у тебя все пройдет. Не сегодня, так завтра, не завтра, так через месяц... Иди наверх, я еще покурю на свежем воздухе. Иди, иди, тебе же холодно. Вон, нос красный. Ну не плачь. Пожалуйста, не надо. Иди.<br />С ледяного, низкого неба беззвучно падал снег.<br /><br />........................................................<br /><br /><br />Ос качался на качелях, задевая ногами землю. Давно не смазаные качели издавали жуткий потусторонний скрип. Макс пыхтел сигарой, лениво взмахивая крыльями. Я создавал ледяные скульптуры, они быстро таяли, тихо шипя. Пентаграмма светилась в разваленой песочнице. <br />С ледяного, низкого неба беззвучно падал снег.<br />Там, у подъезда, дрожал огонек сигареты. Прочертил дугу в темноте, взорвался облаком искр – они замерцали, складываясь в буквы. Курящий, ничего не заметив, повернулся, повел плечами и скрылся в подъезде. <br /> - Дерьмо, - прочитал сложеную из искр надпись Макс. – Почему же? По моему, все хорошо, что хорошо кончается. <br /> - Начинается, - устало поправил Ос. <br />Я фыркнул, натягивая крылья. Они опять отсырели, и тяжело давили на плечи. <br /> - Я полечу, народ, - сказал я. Ос посмотрел странно, спрыгнул с качелей, подошел ближе.<br /> - Хорошо потусовались, - кивнул мне Макс. – Бывай, создатель. Всем привет... И не хандри, дорогой, ведь по большому счету иногда и картон вместо перьев – это не так уж и плохо, э?<br />Ос молча обнял, крепко, аж кости хрустнули. <br /> - Через недельку свидимся, я думаю, - произнес он. – Если ничего не изменится, я буду.<br /> - Отлично. – я нетерпеливо переминался с ноги на ногу.<br /> - Счастливо! – махнули мне оба, растворяясь в морозном воздухе. А я взмахнул крыльями, раз, другой, приподнялся над грешной землей, поднял лицо и увидел месяц, яркий, рогатый, злой, узкий серп подмигивает мне из-за лиловой дымки туч. Я стрелой взлетел к нему, ухватил за упрямые рога, крутанул, засмеялся громко и спикировал к знакомому уже окну...<br />...окну, закурил. Сзади подошел Зеленый с бутылкой перцовки, выбритый налысо, с черточками штрих-кода на затылке. <br /> - Ну как, создатель, - спросил он. – Доволен?<br /> - А! – я махнул рукой. <br /> - Хотелось тебе большого, светлого, чистого? Получил, что хотелось?<br /> - Мы ведь никогда не получаем то, что хотим, Зеленый... И никогда не знаем, чего мы хотим на самом деле. Да и хотим ли? Грустно все это как-то... <br /> - Потому что в итоге все равно остаешься один, со своими страхами и кошмарами, со своими сломаными крыльями, разбитым в кровь лицом, и снова все надо начинать сначала, с самого что ни на есть с нуля, потому что всем на тебя наплевать, несмотря на всю дружбу, ведь твои проблемы – это только твои проблемы, и вот тогда только ты начинаешь понимать, что действительно верить никому нельзя... А ведь так хочется, а, создатель?<br /> - Очень хочется. Но нельзя. Чем шире ты раскрываешь обьятья, тем проще тебя распять. <br /> - А самое тупое в этом то, что неважно сколько раз ты падал и разбивался, потом ты опять встаешь, подвязываешь крылья, склеиваешь картон, подтираешь кровавые сопли, и опять пилишь на свою очередную Голгофу, чтобы там снова распахнуть обьятья... Так, создатель?<br /> - Расфилософствовался, Зеленый. Не трави душу. И так тошно. <br /> - На вон, сыграй на губной гармошке, развейся... <br /> - Я не умею.<br /> - Ну и что? На гитаре вон тоже не умеешь, играешь же...<br />Я поднес к губам золотистую пластину с множеством отверстий. Втянул воздух. Гармошка жалобно взвизгнула. Взвизгнул пес, которому я случайно отдавил лапу. <br /> - Арго! Ты здесь что делаешь?<br /> - За тобой пришел, - проворчал пес, вылизывая ушибленую лапу. – Мать прислала.<br /> - Чего?<br /> - Приведи, говорит, сына. Давно, говорит, не был. Я подумал – и правда давно. Так что собирайся, пошли домой.<br />Я взмахнул рукой. Окно расстаяло вместе со стеной. Оглянулся. Квартира медленно уходила. Нет, на этот раз не в Хаос. Куда-то в другое место. Быть может, когда-нибудь, если я о ней вспомню, она опять проявится. Со Стасом, травящим пьяные байки на кухне, с ублюдками на лестничной клетке, с зеленовской Юлей, которой к тому времени уже точно будет восемнадцать, и конечно, с самим Зеленым, с Максом и Осом, хотя как раз этих двоих я могу увидеть и не вызывая призраков из небытия... Очертания предметов плыли, теряли резкость, отходили словно на второй план. Лишь Зеленый стоял рядом, поглаживая довольно сопящего Арго. <br /> - Давай-давай, создатель. – кивнул он. – Дуй отсюда. Нас тебе не нужно. Ты же сам себе на уме. Захочешь – создашь снова. Ведь от крыльев не откажешься, так я тебя понял? Будешь их ломать и лечить... А когда они у тебя есть – будешь создавать, а? Ведь это они дают тебе силу... А их тебе дает то самое чувство. Каждый сам себе создатель, создатель. Прости за каламбур.<br /> - Все верно, Зеленый, - кивнул я. Пожал ему руку. С той, с другой стороны, где раньше было окно, теперь чернела дверь. А за ней маленький коридор и кухня направо. То место, где тебя никогда не заставят страдать. Дом. <br /> - Идешь что ль, создатель? – спросил пес.<br /> - Иду.<br />Я шагнул, не оглядываясь. http://medved-ko.livejournal.com/4874.html public 2 http://medved-ko.livejournal.com/4608.html Mon, 12 Nov 2007 13:55:18 GMT http://medved-ko.livejournal.com/4608.html ПОЛЕТЫ<br /><br /><br />Огромная квартира, знаете, эта, из старых, пять-шесть гигантских комнат с потолками по четыре с половиной метра и длинным, запутаным лабиринтом коридоров. Она большая, мрачная, с притушеным светом, голосами, доносящимися из-за многочисленных дверей, и музыкой то ли от соседей, то ли в одной из комнат. Странные люди, парочками, по одиночке и группами стоящие вдоль стен с сигаретами, рюмками, бокалами. Откуда-то постоянно бой часов, часов больших, старинных, с маятником, раскачивающимся влево-вправо за тяжелой темно-коричневой деревянной дверцей... Тик... так... тик... так... <br />Мрачновато, да. Похоже на плохую галлюцинацию. Очень похоже, особенно эти видимые волны теплого воздуха, заворачивающиеся в воронки под потолком. <br />Это я придумал эту квартиру. Вобщем-то весь этот мир, по-большому счету, мое изобретение, но квартира, вызывающая ассоциации с застенками инквизиции – шедевр. Я ее особенно люблю, наверное, потому что создал несколько минут назад, создал ее, вылепил из обрывков воспоминаний, снов, страхов, своих и не очень, дорогих и забытых, создал ее, населил людьми, домашними животными, алкоголем, предновогодней вечеринкой...<br />Одна из дверей ведет на лестничную клетку. Я вышел покурить, присоеденившись к таким же любителям свежего воздуха, взял огонек у долговязого с рыбьими глазами. Пролетом выше Юрик целовался с какой-то залетной шлюшкой, абсолютно забыв о Рине, ждущей его внутри, скотина...<br />Я облокотился о перила, глядя в пропасть между лестницами. Ого! Этаж пятый, не меньше. Чего хочет человек, глядя с большой высоты? Нет, не прыгнуть, господа самоубийцы, а плюнуть. Учеными доказано.<br />Я плюнул.<br />- Эй, слышь... – просипели сзади. Вот, пожалуйста, отходы производства, всегда так бывает...<br />Я медленно обернулся. Невысокий, сопливый, в плечах сажень, башка бритая, вся в шрамах, вытатуированые перстни на разбитых костяшках пальцев. Блатняк, мать его...<br /> - Бабки, - сказал отморозок, глядя во все стороны света сразу. Бабки, значит. И нож-выкидушка в кармане. А вон тот, в кепке, который несколькими ступеньками ниже садит папиросы одну за другой, вместе с ним. <br /> - Бабки, - повторил он, шмыгая носом.<br /> - А если не дам? – спросил я, сунув руки в карманы. Нет, пожалуй, это не отходы производства, а фокусы подсознания. Дедушка Фрейд бы развлекся по этому поводу. Что-нибудь вроде того, что я в юности получил психологическую травму, будучи обиженым вот такой шпаной... – А если не дам, что сделаешь? – спросил я. <br /> - А ты чего?.. – удивился отморозок, оглядываясь на своего друга. – Ты что... крутой, что ли?<br /> - Ну, типа того, крутой... – сказал я, с наслаждением наблюдая за реакцией. – Ты же не знаешь, на кого наехал, э?<br /> - Бабки, - уже менее уверенно пробормотал отморозок, с напряжением работая лицевыми мышцами. – Не то покоцаю, - пригрозил он, щелкая выкидушкой.<br /> - Не, не покоцаешь, - покачал я головой. <br /> - Это еще почему? – вылупился он на меня.<br /> - Друга своего видишь? – мне надоело.<br /> - Ну...<br />Я распылил того в Хаос. Отморозок уронил нож и перекрестился.<br /> - Чур меня...<br />Я распылил его тоже и вернулся в дом. Плутая по коридорам, забрел на кухню. Там сидел пьяный Стас с компанией и громко рассказывал о своих приключениях на заднем сидении папиного запорожца.<br /> - О, создатель пришел! – заорал он, заметив меня, полез было целоваться, но по дороге остыл, налил мне водки и вернулся к благодарным слушателям. <br /> - Так значит, откидываю я сидение, а она ногой на сигнал кааак нажмет!<br />Публика в восторге.<br /> - Что грустишь, создатель? – это Зеленый, с бутылкой перцовки, сидит между холодильником и газовой плитой, тихо напиваясь в одиночку.<br /> - Да грустно что-то, - я подсел к нему. – Хандрю, видимо. А ты почему меня создателем назвал? И Стас тоже...<br /> - А то кем же, - ухмыльнулся Зеленый. – Ты спишь, и видишь во сне меня, а я тоже сплю, и вижу во сне тебя, а на самом деле мы все – это сон кого-то третьего, и интересно, что будет, когда он проснется...<br /> - Ага, - я кивнул. Оптимист ты, Зеленый. Из тех, что уверены, что коньяк клопами воняет, а не клопы пахнут коньяком.<br /> - Не понял?<br /> - Не важно. Как жизнь?<br /> - Какая жизнь... Так, жизнишка... Запомни, создатель, у человечка все должно быть великеньким – и душонка, и мыслишки.<br /> - Это ты к чему?<br /> - Ни к чему. Я вобще ни к чему. Сотворил бы мне девчонку какую, а?<br /> - Это можно. Тебе на ночь, или посерьезней чего?<br /> - На ночь. Или можно посерьезней чего.<br /> - Понял тебя. На вот, держи, сам разберешься потом. <br /> - Ого! С такой надо ухо востро, а то потом рогами за притолку цепляться будешь.<br /> - Да ладно, ты привыкший. Да и потом – все в твоих руках.<br /> - Не-а. В твоих, содатель. В твоих руках – твое будущее – это надпись над писуаром в мужском туалете, кстати.<br /> - Не кстати. <br /> - Как скажешь... Эй, иди сюда, эээ... Как ее зовут?<br /> - Не помню. Юля, кажется.<br /> - Юля... Хорошее имя. Иди сюда, Юля. Вот, познакомся с создателем.<br /> - Здрассте...<br /> - Вот она, современная молодежь. Тебе сколько лет, молодежь?<br /> - Восемнадцать.<br /> - Врет.<br /> - Врешь?<br /> - Вру. Семнадцать. С половиной.<br /> - Уфф... Создатель, меня ж посадят! За нее дадут больше, чем она весит!<br /> - Я создал, я и сажать буду. Так что не переживай. И вобще, слышь? – подожди полгода, она через полгода совершеннолетняя.<br /> - Полгода... Да за полгода я сам себе найду кого постарше...<br /> - Ищи на здоровье. Эту распылять?<br /> - Я те распылю! Жалко как-то... Привык уже... Эх, ладно, потерплю... <br /> - Вот и славно.<br /> - Эй, Юля, ты ж что ж ты делаешь?.. Юля, ну не при всех же...<br /> - Да, Зеленый, чует мое сердце, не выдержишь ты полгода...<br /> - Ладно-ладно, не умничай. Оставь нас одних лучше. Нет! Не надо всю кухню распылять, ты просто свали отсюда. Вон, иди к Максиму, кажется, он опять полетать собрался. Все-таки великое чувство – Любовь. Вон, если с Юлей покатит, я скоро тоже смогу... И летать, и создавать...Да подожди ты, Юля... Ага, бывай, создатель, заходи, посидим, поболтаем...Да, дорогая, сейчас наш создатель интилегентно уйдет, и я весь твой...<br />А я пошел к Максиму, который, колыхая телесами в неверном свете почти перегоревших ламп, доставал из платяного шкафа черные крылья размахом около пяти метров, извлек еще одну пару, протянул мне, крылья были тяжелые, шуршащие маслянистыми перьями, кажется, вороньими, ой ты, ворон, отец наш, птица вещая, птица мудрая, проведи ты детей своих неразумных, проведи путем праведным, путем правильным, просвети головы наши темные, батюшка, охлади буйные... <br />Мы надели эти крылья; плотный каркас, похожий на птичью грудную клетку, словно прирос к телу, втянувшись сквозь свитер, и мы сели на карнизе, свесив ножки вниз и молча курили, сбрасывая пепел в клубящуюся зыбким туманом многоэтажную (куда больше, чем мне показалось на лестнице) пропасть. А потом Максим глянул на меня, блеснул озорством в маленьких глазках и вслед за ним я сиганул в завертевшуюся водоворотом зыбь, и мы парили, летели рядом, взмахивая размеренно дрожащими на ветру крыльями, перьями, которые, кстати, оказались не черными, а темно-зелеными, темно-зеленые крылья тоски скрыли солнце Вифлиема, а потом откуда-то из-под крон вечных деревьев появился Ос – у него тоже были крылья, но кожистые, перепончатые, со страшными, угрожающего вида когтями по краям, он махнул рукой и мы, сделав круг, по спирали спустились к фонтану, где сомнительные ангелочки с подозрительными намерениями окружили обнаженную нимфу, мы сели на внешнее кольцо, облицованое мрамором и сложили крылья. <br /> - Ты знаешь, создатель, кто самый злейший враг уборщиков? – спросил Ос, дымя марихуанной. Сладкий синеватый дым кружил в воздухе, меняя формы, потрескивала сигарета.<br /> - Кто? – я смотрел на старичка в ярко-оранжевой жилетке, сметающего редкий мусор в большую корзину. <br /> - Курильщики, - сказал Ос.<br /> - Почему?<br /> - Смотри! – окурок, описав в воздухе дугу, упал на асфальт. Уборщик с укоризной глянул на нас и неторопливо направился к окурку. <br /> - Мда, - глубокомысленно заметил Максим. – А вобще-то ты с цветом ошибся. Оранжевый – это цвет полиции, а не муниципальных служащих. <br /> - А может, он из полиции? – возразил я. Уборщик застыл, склонившись над метлой, как при стоп-кадре.<br /> - Ха! Полицейский, подметающий парк? <br /> - Да ладно, какая разница! – я сменил цвет жилета на синий, потом на красный, потом распылил жилет к такой-то матери, а вместо уборщика создал статую писающего мальчика. Потом сделал салют, потом успокоился и создал дверь посреди парка. <br /> - О! – сказал Максим. – Ты, друг мой, Кинга перечитался.<br /> - При чем тут Кинг?<br /> - Ну, двери посреди пустыни – это его фишка.<br /> - Фишка...<br /> - Ну.<br /> - Черная. Черная фишка, белка в колесе. Поистерлись струны хиповской комунны, но все мы помним песню земляничных полей...<br /> - Навсегда. Земляничные поля навсегда. Strawberry fields forever. Это «Битлз».<br /> - Да ну?<br />Максим задумался. Достал из набрюшника Эм-Пи-Три проигрыватель, напялил наушники и начал слушать, жуя бороду. Ос хмуро смотрел на торчащую рядом с фонтаном дверь. <br /> - Тошно как-то, создатель, - тихо пожаловался он. – Тошно. Сделай что-нибудь, а? <br /> - Пошли, - я спрыгнул на асфальт. – Пошли, глянем в Хаос. Макс, ты с нами?<br /> - С ними, - отозвался Максим. – Но можно и в Хаос. <br />Дверь была тяжелая, дубовая, на ржавых, скрипящих петлях. Оттуда тянуло морем. Шумели волны.<br /><br /><br /><br />К вечеру похолодало. Но на пляже было хорошо. Легкий, свежий ветерок гулял между дюнами, раскачивая деревца. Шумело море. Тяжелые, серые волны накатывали на прибрежный песок, превращаясь в пену, она таяла, оставляя причудливые узоры...<br />Я снял пиджак. Сел на границе мягкого, сухого и сырого, темно-коричневого песка, перемешаного с водорослями и гнилушками. Закурил, глядя в закат. Солнце уже скрылось, лишь горизонт тускло светился розовой полосой.<br />Множились окурки в импровизированой пепельнице – ракушке-пустышке, текли минуты, часы, столетия, эпохи сменялись, но все так же гудело море, загорались звезды одна за другой; там, в лагере, Леонид, очевидно проводит очередное мероприятие, походя отмечая мое отсутствие. «Потом надо будет спросить у Анны, - думает он, - спросить, куда же он подевался...». Не то, что его сильно волнует, просто моя мама, кажется, его о чем-то попросила, что-то вроде: «пригляди за ним, Леня...». Приглядывает.<br />Обидно все-таки выходит, однако. Ушел. Исчез. А еще говорят – душа компании, и т.д. и т.п. Если у компании пропадает душа, хоть у кого-то, кроме проинструктированого Леонида, хоть где-то должно же зачесаться, а куда же, блин, друг наш пропал, а не пойти ли нам его поискать... Нет, сижу вот один, занимаюсь чистейшим самокопанием, депрессия какая-то дурацкая, и до того самого себя жалко, что слезы так и наворачиваются на глаза. Ладно, ничего. У Волдемара, кажется, еще с вечера должна была как минимум одна бутылка брэнди остаться. Да, и надо будет отловить Оса, если он, конечно, с этой кудрявой курвой в номере не уеденился, найти его и нажраться в доску, потому что если сейчас кто-нибудь и придет, то точно не она, а скорее злой Леонид, либо ошалевший Секунда, или озабоченый Серж, скажут что-нибудь возвышено-сочувствующее, типа: «ну что-ты в самом деле», или еще лучше: «оно того не стоит»... Стоит, господа, стоит, еще как. Да и что вы, в самом деле про любовь знаете, вы? Ничего! А я знаю. И пусть не говорят, что, мол, в семнадцать лет ничего серьезного быть не может. Еще как может, и именно в семнадцать. Хорошо, хоть мать ничего не говорит. Ей, правда и говорить не нужно, так посмотрит, что мало не покажется. Лучше слов. А Серж, вон, сказал, что у каждого наступает возраст, когда надо самого себя помучать, а для этого необходимо как следует влюбиться, причем, желательно, безответно. Филосов хренов, Фрейд недоделаный, ненавижу, зарраза!!! Все такие умные, советы давать... Со стороны оно, конечно, проще. <br />Скоро все равно надо будет идти, так никого и не дождусь. От открытой чуть больше часа назад пачки «Филип Морисс» осталось меньше половины, а больше сигарет с собой нету, да и жрать охота, а ужин уже был давно... Нет, надо все-таки напиться сегодня до беспамятства... Ух ты!.. Дождался, кажется. Кто-то идет – слышны шаги по песку. Сейчас главное сделать вид, будто не слышу. Кто, интересно? Серж давно сказал бы что-нибудь, как и Леня, впрочем и Секунда. Значит, Ос. Да, скорее всего он. Странно только, шаги легкие. Ос, он дай бог, килограмм восемдесят. А тут почти бесшумно...<br /> - Здравствуй...<br />Нет, не может быть! Она! Так же и инфаркт можно получить. Сердце заколотилось быстро-быстро, забухало о ребра. <br /> - Что ты здесь делаешь один?<br />Легкий запах духов кружит голову. «Венеция» они называются, от Диора... Так, собрались, подтянулись, сейчас главное не ляпнуть чего-нибудь...<br /> - Вот, захотелось немного побыть одному...<br /> - Ясно... – в ее голосе усмешка. – Мне уйти?<br />Блин! Ляпнул все-таки. <br /> - Нет, нет! Конечно, нет! – в порыве я беру ее за руку. – Останься. Пожалуйста.<br /> - Ты уверен, что я тебе не помешаю?<br />В голосе сомненье, но это уже игра, она остается, и я не верю в это счастье... <br />Ветер, волны, дюны, где-то недалеко кто-то играет на гитаре вечного Клэптона... I feel wonderful, because I see love lighting in your eyes... - Я счастлив, ибо вижу сияние любви в твоих глазах... Звезды и щербатая луна. Я чувствую себя серфингистом, поймавшим волну, вскочил, балансируя на узкой доске, пенный гребень поднял меня на много метров вверх и главное сейчас, это не свалиться с этой прозрачной, сине-зеленой дуги, несущей меня к опасному берегу...<br /> - Дина, я...<br /> - Помолчи, ладно? Пожалуйста, не говори ничего...<br /> - Но...<br /> - Помолчи.<br />Хорошо, я молчу. Когда надо, я умею молчать. Надо же... Ладони вспотели, а руки дрожат, сердце словно мотылек в аквариуме, голова кружится, то кажется , что не хватает воздуха, то что его слишком много. За спиной тяжесть, приятная тяжесть, где-то в районе лопаток – это крылья, те самые крылья, расправляются, шуршат, вздрагивая, перья, они так долго ждали этого часа, я чувствую, что сейчас могу все – создавать новые вселенные, или наоборот, разрушать все, в Хаос... Странно – откуда это, разрушить в Хаос? И вобще... есть во всем этом что-то не то... Не так это должно быть, по другому. Будто какой-то большой, сумасшедший кукловод взял в свои руки ниточки и дергает за них, меняя судьбы, людей, историю... Но я рад, да что там, я в восторге! Я счастлив! Браво, кукловод, браво!<br /> - Я знаю, что ты хочешь мне сказать, - немного озадачено сказала девушка. – Потому и пришла. Скажи... Нет, молчи! Господи... – она прижала тонкие пальцы к вискам. <br /> - Дина...<br /> - Я тебя тоже, - более уверенно произнесла она. – Мой ответ, хочу ли я быть с тобой – да. А теперь поцелуй. По сценарию... Гори оно все...<br />Я опустил ее на свой пиджак. Странное признание. Я ведь даже не успел ничего ей сказать... Может, она телепат? Нет. Это тот большой, дергающий за веревки, перепутал, сплел нити. Суть поменялась. Неприятные ощущения пройдут. Я знаю. У меня теперь тоже есть пара крыльев за спиной, они скрыли нас от посторонних глаз, и я теперь тоже могу творить...<br />Браво, кукловод. Браво!<br />Спасибо тебе. <br /><br /><br /><br />Максим поправил джинсы. Его глаза за желтыми линзами очков глядели грустно. <br /> - Ну и что? – спросил он. Я посмотрел на Оса. Он разглаживал крылья. <br /> - Ну!..<br /> - По моему, - сказал Ос. – По моему, в оригинале эта история была другой.<br /> - И сколько я помню, - подхватил Максим, - не менее романтичной.<br /> - Но мне так хотелось, что бы все было именно так! – расстроенно сказал я. <br /> - А заниматься чем-то, чего лично тебе не хочется, слабо? – язвительно спросил Ос. – Или хотя бы подумать о том, что хочется другим? А, создатель?<br />Я закипел. Где-то засвистел чайник. <br /> - И кто же это говорит? – прошипел я. – Ос? Задуматься о том, что надо другим, а? Ты крылья свои видел? Бэтмэн, блин, недорисованый!<br /> Ос промолчал, оглянувшись на когтистое сооружение за спиной.<br /> - И вобще!.. – я начал набирать обороты, теперь меня было не остановить, как поезд, сползающий с рельс и падающий в пропасть. – Как насчет теории, что жизнь, это дорога, а люди стоят вдоль нее на обочине, и ты выбираешь, к кому подойти, а к кому нет, а потом идешь себе дальше... по жизни. А они остаются. Так было, Ос? Не переврал?<br /> - Тихо-тихо! – Максим влез между нами. – Без кровопролития, господа. Когда создатели начинают ссориться, рушаться миры.<br /> - А даже если и так! – Ос пронзительно посмотрел мне в глаза. – То что? Мне так легче жить. И тебе было бы легче, прими ты эту теорию еще тогда. Что теперь-то?..<br /> - А ты пойди, спроси у тех, кто остался тебя ждать у обочины! – я не выдержал, и ударил кулаком в воздух. Трещина расколола этот мир пополам, я провалился в ничто, а когда поднял голову, увидел танки. Мимо пробежал ребенок, что-то крича. Кажется, по-арабски. Во занесло... То ли Ирак, то ли Афганистан, то ли Палестина. Песок, пыль. Черный, жирный дым. Запах пороха, крови, горячего металла, и, почему-то, свежей клубники, совершенно не уместный в этом букете. Недалеко грохнуло, посыпался с неба гравий, жаля лицо мелкими осколками. А высоко в наверху, под сизыми облаками, кружили настоящие ангелы, их крылья были белее белого, и чистота их была чище чистого... так же как и любовь их ко всем, эти крылья им вручившая. <br /> - Ааааа, козлы, - страшным голосом сказал я. Ну, или что-то в этом духе. И начал распылять. В Хаос. Танки, люди, дома, ангелы, черный дым, песок, - все закружилось в сносящем водовороте, полыхнуло багрово и осыпалось мутной пылью. Я вздохнул и начал пробираться назад. Одним миром больше, одним меньше... Все это кажется таким мелочным, когда у тебя крылья за спиной.<br />Я нашел ребят там же, где оставил их. Максим деловито штопал сделаный мной разрыв суровыми белыми нитками. Ос бренчал на гитаре. <br /> - Ну что, выпустил пар, громовержец? – спросил Максим. <br /> Ос, отложив гитару, легко вскочил на ноги, отряхнул песок с ладоней и протянул руку. <br /> - Я иногда тоже бываю не прав, - просто сказал он. <br />Крылья шуршали на ветру, повешеные на неизвестно кем сотворенную стойку. Максим наложил последний стежок и откусил нитку зубами. Улегся ветер. Давишняя счастливая парочка, держась за руки, шла сквозь дюны.<br /> - А как оно было, создатель? – спросил Максим, глядя им вслед. – Я имею ввиду, на самом деле. <br />Я фыркнул.<br /> - Воссоздать? <br /> - Ага.<br /> - Вернуть на свои места, - поправил Ос. – Играть с Тканью, это тебе не всякие там на заборе писать...<br /> - А я что...<br /> - Неет, дорогой, - протянул Максим, влезая в крылья. – Создавать фантомы и распылять их – это одно, это пожалуйста, сколько хочешь. А вот с реальной историей шуточки всякие, понимаешь ли, шутковать...<br />Я натянул свои крылья, глянул на Ос, запутавшегося в перепонках, распушил перья, несколько раз взмахнул для пробы и взмыл вверх. Макс нагнал меня, смешно дергаясь – даже такие большие крылья (Икс-Икс-Икс-Эл, не шутка!) выдерживали с трудом тонны его веса. <br />Облака, звезды, яркая вспышка, снова облака – теперь уже снижение, крыши, крыши, крыши, красная черепица и блестящая жесть, шпиль колокольни Св.Петра с насаженым на него медным петухом, узенькие улочки, снова вверх, немного выше, и – зелень парка, пляшущие фонтаны, голубая громада гостинницы, неон вывески кинотеатра, снова деревья и резкое пике вниз. <br />Макс с треском, шумом и руганью застрял в ветвях. Ос, засчет строения крыльев не имеющий возможности пикировать, шарахнулся в сторону и совершил довольно жесткую посадку на газоне. Только я по всем правилам приземлился, согнув ноги в коленях и аккуратно сложив крылья. <br /> - Ахххррррмаааать!!! – с воплем Макс выпал из дерева. Крылья, естесственно, остались наверху. Ос, потирая поясницу и прихрамывая, подошел, и хмуро глянул на дерево. <br /> - Ну, - сказал он. – А доставать кто будет? Я, между прочим, по три сотни золотом за пару платил. Золотом.<br /> - Падають и падають, - проворчал кто-то сзади. Мы с изумлением обернулись. Давешний уборщик в рыжей жилетке, держа в руках деревянную стремянку, распихал нас, кряхтя, влез на дуб, похрустел, швырнул вниз помятые, но целые крылья, с укором посмотрел на нас и распылился.<br /> - Это ты к чему? – спросил Макс, пихая меня в бок. <br /> - Обстановку разрядить, - я закурил. – Пошли?<br />.......................................................................... http://medved-ko.livejournal.com/4608.html public 12 http://medved-ko.livejournal.com/4583.html Sun, 11 Nov 2007 12:44:04 GMT http://medved-ko.livejournal.com/4583.html Всегда было интересно - что заставляет старых, вроде как даааавно потерявшихся друзей/знакомых находиться вновь? <br />В том плане, что как ведь оно бывает - общались, встречались, бухали вместе, давно, в другой жизни, потом просто созванивались, потому что географически встречаться сложнее стало, а потом - не ответил на звонок, или "извини, я сейчас занят, позже перезвоню" - и не перезваниваешь. Звонки реже, реже, и сходят на нет. Или еще проще - теряется телефон со всеми номерами, и часть из них можно восстановить, а часть уже нет, потому что общих знакомых и не осталось как-то...Или просто особого желания нету восстанавливать, потому что это же из другой жизни, даже не из прошлой, а из поза, а то и поза-позапрошлой. Значит - ни общих интересов, ничего, а тупо созваниваться из вежливости - "привет, как ты?", "я ничего, а ты?", "да, все нормально, по старому", "рад, что у тебя все в порядке" как-то глупо...<br />Ан нет. Выплывают эти "Летучие Голландцы" из каких-то дебрей прошлого, находят твой номер, а может и не находят, а был он всегда у них, в записной книжке, в памяти мобильного, в собственной памяти - но был же. Ис утра звонок - "Привет, не узнаешь? Нет? Это плохо... Ну, за столько лет-то конечно, голос забыл". <br />Приятно. Потому что помнят, потому что не забыли. Потому что если все-таки позвонили, значит что-то значил для них всегда, где-то в душу запал и след там оставил. Такой четкий, глубокий след рифленной подошвы армейского ботинка. <br />Неприятно. Потому что судорожно, он-лайн начинаешь искать оправдания, глупые отмазки, какое-то ненатуральное сюсюканье, и от того, что на том конце прекрасно понимают, что это гнилье все, оно становиться еще более ненатуральным. "Блин, не поверишь, телефон просрал еще два года назад!" Мда. А до того? Почему не звонил? Ну, просто спросить, как дела?<br />Странно. Потому что (возвращаясь в самое начало поста) - зачем? И ладно, если речь идет о какой-то старой любви, или бывшей жене, или однополчанине, с которым когда-то плечом к плечу в окопе лежали. Тут все ясно. Старая любовь может захотеть поностальгировать ("ах, а ты помнишь тот ясень, а какая чудная погода была тогда, и такой прохладный ветерок с Двины!"), бывшая жена может захотеть поковыряться когтем в зажившем шраме("ты всегда был такой скотиной, никогда меня не понимал, но знай, зла на тебя я не держу"), а однополчанин... там без комментариев все понятно. Это из той дружбы, которая не требует ежедневного ее подтверждения, она просто есть. И можно действительно через N-ное количество лет просто позвонить и спросить: "Ну че, старик, все о-кей? А помнишь, как мы с тобой в 71-ом под Камбоджи..."<br />Это нормально. <br />А здесь... так, просто общались, просто детьми ездили каждый год летом в какие-то лагеря, семинары, сборища, попойки... Потом случайно встретились уже в другой стране, при совершенно других обстоятельствах. Так же ненавязчиво потерялись. Казалось бы - концы в воду. <br />Ан нет, опять же. Нашли, позвонили. Сказали: "Времени нет разговаривать, но ты не теряйся больше так надолго".Я бы не позвонил. А что "бы"? Я и не звонил. И не звоню. <br />Странно, короче. И самое в этом странное, почему это меня на такой пост сподвигло. http://medved-ko.livejournal.com/4583.html public 3 http://medved-ko.livejournal.com/4169.html Fri, 07 Sep 2007 03:21:02 GMT http://medved-ko.livejournal.com/4169.html Ворота рая<br /><br /><br />Не семью печатями алмазными<br />В Божий рай замкнулся вечный вход,<br />Он не манит блеском и соблазнами,<br />И его не ведает народ.<br /><br />Это дверь в стене, давно заброшенной,<br />Камни, мох, и больше ничего,<br />Возле — нищий, словно гость непрошенный,<br />И ключи у пояса его.<br /><br />Мимо едут рыцари и латники,<br />Трубный вой, бряцанье серебра,<br />И никто не взглянет на привратника,<br />Светлого апостола Петра.<br /><br />Все мечтают: «Там, у Гроба Божия,<br />Двери рая вскроются для нас,<br />На горе Фаворе, у подножия,<br />Прозвенит обетованный час».<br /><br />Так проходит медленное чудище,<br />Завывая, трубит звонкий рог,<br />И апостол Петр в дырявом рубище,<br />Словно нищий, бледен и убог. http://medved-ko.livejournal.com/4169.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/4013.html Thu, 06 Sep 2007 12:57:15 GMT http://medved-ko.livejournal.com/4013.html Иногда просто до безумия поражает лицемерие людей, целенаправленно творящих зло, но при этом якобы не замечающих это, абстрагирующихся от этого... "А что я? Они сами виноваты... Зачем искать того, кто тебя сглазил - посмотри лучше, какие у тебя проблемы у самого..." - говорят они. <br />Радует одно. Зло причиненное воздается вдвойне. http://medved-ko.livejournal.com/4013.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/3269.html Sun, 01 Jul 2007 01:38:14 GMT http://medved-ko.livejournal.com/3269.html Зачитавшись Бернардом Вербером:<br /><br />"Некоторые события происходят только потому, что за ними наблюдают. Если бы не было никого, кто их видел, они бы не существовали. Таков смысл опыта, который носит название "кошка Шредингера". <br />Кошку помещают в герметичный непрозрачный ящик. К нему подсоединен аппарат, который может произвольно давать электрические разряды разной силы, порой достаточно мощные, что бы убить животное. Включим его, затем выключим. Какой силы был разряд? Жива ли кошка? <br />Для классического физика единственный способ узнать это - открыть ящик и посмотреть. Для квантового физика приемлемо считать, что кошка на пятьдесят процентов мертва, и на пятьдесят процентов жива. Раз ящик закрыт - значит, в нем находится половина живой кошки. <br />Но кроме этого рассуждения о квантовой физике есть существо, которое знает, жива кошка или мертва, не открывая ящик: это сама кошка." http://medved-ko.livejournal.com/3269.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/2933.html Fri, 29 Jun 2007 15:37:14 GMT http://medved-ko.livejournal.com/2933.html как иногда просто обидеть самого близкого тебе человека. И как после этого сложно получить прощение, а главное - безумно тяжело простить самого себя за нанесенную незаслужено обиду. http://medved-ko.livejournal.com/2933.html worried public 14 http://medved-ko.livejournal.com/2655.html Sun, 24 Jun 2007 20:45:40 GMT http://medved-ko.livejournal.com/2655.html Попалось на глаза в очередной книжке.Банально, но зацепило.<br />Цитата: " ...и был убит в Норвегии. Он искупил свою вину, но я всегда думаю, насколько же лучше не иметь вины, которую следует искупить..."<br />Насколько же правильно. http://medved-ko.livejournal.com/2655.html public 36 http://medved-ko.livejournal.com/2381.html Sat, 09 Jun 2007 17:25:13 GMT http://medved-ko.livejournal.com/2381.html вроде ж все нормально, а как нахлынет иногда хандреж, непонятно откуда, непонятно зачем, и дурь всякая в голову лезет, муторность... и хочется либо надрацца до потери пульса, либо просто уснуть и проснуться в другом месте, в другое время. <br />Хандра? http://medved-ko.livejournal.com/2381.html public 11 http://medved-ko.livejournal.com/2107.html Sun, 03 Jun 2007 16:39:55 GMT http://medved-ko.livejournal.com/2107.html ну, вот, сопственно, и свершилось. :) На пальце кольцо, в голове туман, ночью на работу. <br />Странно, еще в Праге подумалось - когда-то давно мои друзья, имеющие опыт семейной жизни, доказывали мне - свадьба все изменяет. И не важно, есть у тебя до церемонии несколько годичный стаж семейной жизни, или нету - все одно - женился - воспринимаешь все по другому. Я отбивался, спорил, не верил, с пеной у рта доказывал им, что что уже может изменить печать в паспорте/кольцо на пальце, ведь за спиной N-ное количество лет вместе, и все уже известно, пройдено, испытано... <br />Ан нет. Факт. Когда орган в ратуше заиграл Мендельсона, внутри как-то все замерло, и единственная мысль в звонкой голове - а ведь точно, вот оно, это все. Назад ведь пути нет. Но ни малейшего сомнения, полная увереность в совершаемом. <br />Когда-нибудь буду внукам рассказывать, и как их бабушке по пьяной лавочке предложение делал, и как коленки тряслись, и как когда в ратуше заместитель мэра города Праги, собственно, проводившая церемонию бракосочетания, нам напутствия/благословления читала у меня коленки тряслись.<br />В общем и целом - полные штаны удовольствия, новых сил и еще большего желания идти до конца и сделать все во имя... http://medved-ko.livejournal.com/2107.html public 17 http://medved-ko.livejournal.com/2006.html Sun, 27 May 2007 11:44:28 GMT http://medved-ko.livejournal.com/2006.html Еду в Прагу женицца... Мамо... :)))))))))))) http://medved-ko.livejournal.com/2006.html public 8 http://medved-ko.livejournal.com/1547.html Fri, 18 May 2007 18:21:01 GMT http://medved-ko.livejournal.com/1547.html Иногда хочется сорваться, поехать на родину, в Ригу, найти дядьку, которого не видел уже больше десяти лет, и пожать ему руку со словами: "Вы помните, дядя Саша, как говорили всегда - будь проще, и люди к тебе потянутся... Как же вы были правы, черт возьми!"<br />Мелкие разборки, непонятные обиды, детский сад - последствия не совпадения по фазе, не более того. Так зачем же на этом концентрироваться? Зачем давать этому портить себе настроение?<br />Жаль, по другому почему-то не выходит. http://medved-ko.livejournal.com/1547.html public 1 http://medved-ko.livejournal.com/1486.html Wed, 16 May 2007 12:29:59 GMT http://medved-ko.livejournal.com/1486.html сопереживание - странная штука. Случилось что-то не хорошее, к тебе самому, казалось, не имеющее никакого отношения. Произойди нечто подобное с человеком, не имеющим к тебе отношения - улыбнулся бы, и скорее всего забыл бы через минуту. То же самое, когда происходит с близким тебе - садится острой занозой где-то между печенью и диафрагмой, и давит, давит, давит, и чем больше отгоняешь, тем больше давит, а иногда прорывает заноза диафрагму, и вот она уже в легких, в сердце, в аорте застревает и мешает думать, работать - нормально функционировать..<br /><br />зачем нужны ссоры? А ссоры между хорошими друзьями? Разьве, наорав на близкого друга (пусть даже и справедливо), ты имеешь от этого какое-то удовольствие? Или вот это, как его - осознание своей правоты, праведности, незаслуженно-обижености, эта сладкая отрава - неужели оно стоит разрыва отношений? http://medved-ko.livejournal.com/1486.html public 3 http://medved-ko.livejournal.com/1076.html Sat, 09 Dec 2006 22:13:03 GMT http://medved-ko.livejournal.com/1076.html Сегодня хорошо поработалось... приятно быть медиком, казалось бы - хоть и не лечишь, только диагностируешь, но все равно вроде как людям помогаешь. Забавно. Не привычно, я бы сказал. http://medved-ko.livejournal.com/1076.html public 0 http://medved-ko.livejournal.com/846.html Fri, 08 Dec 2006 14:25:16 GMT http://medved-ko.livejournal.com/846.html Вчера накрылся СД-ром, видимо, прийдется все-таки покупать ДВД, а жаль. Все-таки очень хотелось новую татуировку. :) <br />Все друзья в один голос советуют похоронить старый СД, ибо дедушко жалко, как-никак 4 года отпахал без сучка без задоринки... Соберусь, наверное... http://medved-ko.livejournal.com/846.html public 0